Pietro Gregorini

Non esistono guerre. Non esistono vinti né vincitori. Ogni battaglia è solo una tempesta di sabbia. Arida, secca, inutile. La spada che impugno è fatta di mere parole. Intrecci di frasi che si rincorrono come un’edera, rose nere che fioriscono e subito appassiscono. Pungono, irriverenti e arroganti, ruvide come l’asfalto, consapevoli come un taglio sulla pelle. Ma tu sei figlio di questa Babele e non sai comprenderle. Vedi soltanto un soldato e la sua arma. Vedi un uomo e la sua intrinseca malignità. Credi siano l’affronto alla tua libertà. Incrocio il tuo sguardo e comprendo chiaramente. Non vuoi altro che sangue sulle tue mani. Lascio cadere le parole, mi arrendo. Prendi ciò che vuoi. Colpisci. Affonda la lama più a fondo, finché nei spasmi non mi accorga di volerne ancora. Prendi pure il mio ultimo respiro, lascia che ti sfiori le labbra per l’ennesima volta. Non c’è alcuna traccia di dolore. Ogni grammo di tristezza è già stato estirpato dalla mia anima, rappreso nel sudore freddo sulla fronte. La vita che volevi non esiste più. Son rimasti solo grumi di amore nelle mie vene. Perle rosse già seccate. Gocce sacre del mio corpo. Reliquie di uomo che non esiste più.