Pietro Gregorini

Ricordo ancora le strade deserte di campagna. Le distese verdi senza nome che si stagliano nell’azzurro del cielo. I volti di chi ha imparato a sorridere. Anche controvoglia. Qui è tutto diverso. Ogni faccia non ha fisionomia. Quadri di Bacon sfilano lungo le vie. Nel mio paese non si ha consapevolezza. Qui si uccide per volontà. Si affilano le lame nelle carni ancora giovani. Si stuprano le menti senza ritegno. Qui ogni lingua non ha sapore. Ogni corpo non ha anima. Sono tutti animali destinati al macello, il cui sangue non ha colore. Tutto è in bianco e nero. Sfuocato. E tutt’altro che affascinante. Non esisterà giorno del giudizio, ma nemmeno la salvezza. Un giorno tutto questo scomparirà. In mezzo alla nebbia. Non sarà mai esistito.